Общество ревнителей чистоты

     Старый осенний парк. Палая листва. Аллея. Пруд. Плавающие утки. Скамейка. На скамейке два незнакомых друг другу человека. За их спинами проходит туда-сюда мама с коляской. Один из сидящих - бомжового вида, довольный собой и жизнью мужик. Рядом с ним початая бутылка портвейна, колбаса. Он неторопливо крошит для голубей хлеб, бросает крошки у самых ног. Второй - неприметный, аккуратный, ничем не примечательный тип. Рядом с ним лежит скрипичный футляр.
Бомж, отхлебывая из бутылки, пытается завязать беседу:
        - Не желаете? Портвешку. Недурственное пойло, бывает и хуже. Будоражит ум. Рождает фантазии. А?
        - Нет. Не употребляю.
Сидят в долгом молчании. Никакого напряжения между ними не возникло.
Оба независимы и озабочены только собой. Но бомж не выдерживает:
        - Скучно ведь просто так. Отхлебнули бы, все легче.
        - Мне легко.
        - А чего...? А-а...
        - Зачем вы кормите голубей?
        - Так. Просто так. Говорят, что в них обитают души умерших. Или что-то вроде того. Кто помогает птицам, тому помогает Бог.
        - А в утках? Тоже обитают?
        - Не знаю. Вполне возможно.
        - Почему вы их не кормите?
        - А? Лень. Просто лень.
        - А в бездомных собаках?
        - Что: в бездомных собаках?
        - Души.
        - Откуда же я могу знать?!! Нате-ка, выпейте, а то совсем свихнетесь от таких вопросов.
Человек встает, берет под мышку свой футляр, удаляется.

     Идет по аллее. Навстречу ему пожилая женщина везет в инвалидной коляске взрослого парня. Человек с футляром останавливается и долго смотрит им вслед.

     Идет по бульвару. Будничные проходие. Порывы ветра. Дорогу перебегает куций, хромающий на заднюю лапу пес. Человек будто столбенеет. Его изредка толкают прохожие. Человек сдерживает накатывающую дрожь, нервно перекладывает из руки в руку футляр.

     К нему подходит мент, отдает честь, просит документы. Не обратив внимания на форму, человек отвечает что-то резкое, типа: "Да отвяжитесь вы все от меня". Мент просит проследовать за ним.

     Отделение милиции.
Открывают футляр.
Вместо скрипки... разобранное и красиво уложеное ружье.
Менты в некотором недоумении.
Человек предъявляет различные ксивы: паспорт на оружие, разрешение на хранение, билет охотничьего общества.
        - Чем же вы занимаетесь?
Отвечает спокойно, ровно, несколько отрешенно:
        - Я - киллер. Профессиональный киллер.
Менты еще в большем недоумении. Приблизительные реплики:
        - Что делать-то с ним?
        - Не знаю. Все документы в порядке, не придерешься.
        - Кирюх, глянь в компьютер...
        - Да нашел уже. Чисто. В розыске не значится. Оружие тоже. Ни на каких учетах не состоит. Член охотничьего общества аж с тысяча девятьсот...
        - Ладно, хрен с ним, потом хлопот не оберешься.
        - Вы свободны.
В замешательстве отдают честь. (В натуре такого быть не может. Сцена похожа на бредовый сон).

     Ранее, ранее серое утро. С двумя тяжелыми пакетами и рюкзаком пересекает двор сборщик бутылок. Исчез. Пусто. Пробегает стая собак. Последними бегут самые мелкие шавки и усердно прихрамывающий на переднюю лапу пес.

     Эту картину наблюдал из окна своей кухни человек с футляром. Он плотно вцепляется в подоконник, смотрит вслед удаляющейся стае, касается лбом оконного стекла, неосторожно роняет с подоконника вазу. Ваза с неприятным для утренней тишины грохотом разбивается. Человек продолжает тупо стучаться лбом о стекло.

     Появляется заспанная красивая женщина. В халате. Усаживается за стол. Закуривает. Включает радиоприемник. Крутит ручку настройки.
Останавливается на затихающем блюзе. После блюза следует сообщение:
        - ... прошел очередной медецинский симпозиум "Врачи за эвтаназию". Некоторые юристы, пресса и общественность неоднозначно...
Женщина перекрутила ручку на музыкальную волну. Играет легкий джаз. Мужчина, не обращая на ее появление никакого внимания, просит:
        - Оставь предыдущую программу.
        - Да я уже потеряла ее. Что там было?
        - Новости. Про врачей.
Она крутит ручку. Голос прежнего диктора:
        - В Испании собрался восемнадцатый конгресс магов и колдунов. Первым делом будут рассмотрены пророчества...
Мужчина:
        - Ладно. Это уже не интересно. Жаль.
Женщина тотчас возврощается к джазу. Докуривает сигарету. Тушит в чистой, блестящей пепельнице. Жирный след от пепла и сильно смятый фильтр. Спрашивает:
        - Что такое эвтаназия?
        - Легкая, безболезненная смерть. Когда тебе невыносимо плохо, когда ты не в состоянии терпеть боль, то просишь врача о смертельной дозе снотворного.
        - Ладно, понятно. Пойду умоюсь. Кофе приготовишь?
        - Нет. Уже поздно. Я тороплюсь.

     Долгая пауза. Женщина неожиданно резким движением сметает пепельницу со стола. Мужчина спокойно разворачивается. Под его тапком хрустят осколки вазы. Уходя, потрепал женщину по волосам.
Слышно, как он оделся, открыл и закрыл за собой входную дверь.
Женщина прижимается к оконному стеклу. Хрустят осколки.
Он - с футляром - неспешно идет через двор.

     День. Женщина сидит перед двумя компьютерами. Пальцы ее рук синхронно бегают по двум клавиатурам. На одном мониторе крутятся какие-то абстрактные фигуры, на втором - комиксный мультфильм: агрессивная ворона забивает клювом ободранного волка. Женщина - скозь зубы - шепчет:
        - Я тебя сотру, я тебя сотру, я тебя...

     Звонок в дверь.
Идет, открывает.
На пороге ее подружка. Из тех восторженных натур, для которых жизнь если и не сплошной праздник, то крутое и нередко пикантное приключение. Женщина невозмутима, а подружка тараторит:
        - Не отвлекаю? нет? Я быстро. Представляешь, на днях купила книжку одного грузина, все о самоубийствах. Как, почему, зачем. Ну, так вот. Существует несколько специальных клубов. Нырнула в сеть. Один сайт, другой, третий, ничего путного. И вдруг - ба-бах - гринписовская объява: появилось совершенно новое объединение. Тусовка каких-то неуловимых охотников отстреливает животных-калек. В основном - собак и птиц. Стреляют капсулами, чтоб тварь не мучилась, а просто засыпала вечным сном. Но не это главное. Главное, что те, кто повесили объяву, обещают за каждого такого киллера по штуке баксов. Нужно только координаты указать. Не плохо, да? Ну... я и вспомнила, что мужик-то твой, вроде того, тоже в охотничьем клубе...
        - И что?
        - Нет, ты только не подумай... Просто... ну, понимаешь, я с ним дружбу заведу... Если ты... Разведаю, присмотрюсь: может, среди его знакомых и попадется какой маньяк. А? Не будешь ревновать? А деньги пополам. Идет?
        - Глупости все это.
        - Почему?
        - Да мало ли в Интернете бреда плавает. Если каждое такое сообщение проверять... рехнуться можно.
Подружка что-то такое хитрое себе думает.
Женщина:
        - Мне работать нужно. Давай поболтаем позже.
        - Хорошо. Я вечером забегу.

     Вечер. Женщина за компьютерами. Ее движения гармонично сочетаются с изменениями на экранах.
Звонок в дверь.
Явился мужчина с футляром.
Женщина:
        - Ну, как?
        - Ерунда. Совсем плохо. Три голубя.
        - На тебя охота объявлена.
        - Знаю.
Женщина бросается ему на шею:
        - Зачем, зачем ты меня мучишь? Я устала,. мне больно, я постоянно чего-то боюсь. Кажется, что все, все с ума посходили, а я одна, одна осталась,. осталась нормальная. Лучше, лучше бы ты меня... меня пристрелил... спящую.
Он нежно гладит ее волосы, плечи.

     День. Улица. Вдоль заводского забора идет человек с футляром и вечно восторженная подружка. Индустриальная окраина. Человек объясняет:
        - Сначала мы придем на одну свалку. Ты увидишь, в каких условиях эти животные живут. Увидишь страдание. Твое отношение изменится. Ты сама же и пожелаешь... А после можешь сдать меня этим... защитникам животных. Подружка останавливается и визжит.
Визжит и указывает на бегущую вдоль забора крысу.
Крыса ныряет в бетонный проем.

     Тот же самый парк, тот же самый пруд, скамейка и бомжовый мужик, что и в нaчале. Он по-прежнему кормит голубей. По одну сторону бутылка, по другую - скрипичный футляр.
Но владелец футляра на сей раз - уже известная нам восторженная подружка.
Мужик:
        - Плохо?
        - Ох, плохо... особенно как подумаешь о них, обо всех...
        - А попробуй вот это. Помогает.
        - Из горлышка я не буду.
Под скамейкой, на земле спрятан пластмассовый стаканчик. Мужик поднимает его (мы успеваем заметить, что в стакане плещется какая-то прозрачная жидкость), наливает на три четверти портвейна, протягивает собеседнице:
        - На. Не бойся. Все стерильно
Та делает несколько осторожных глотков:
        - Странный вкус. Будто больницей отдает.
        - Это с непривычки. Потом лучше будет. Да ты не дегустируй. Его быстро, одним махом нужно.
        - И то верно. Самоотверженно выпивает. Улыбается. Смотрит по сторонам. Закрывает глаза. Засыпает. Дыхание замедляется.
Мужик прячет бутылку во внутренний карман, стаканчик бросает в пруд, тяжелой походкой направляется к безлюдной аллее.

     Редко падают кленовые листья.
Навстречу мужику идет девушка. С плейером в руке и в наушниках. Легко и беззаботно - в такт своей музыке - пританцовывает. Но мы не слышим ее кассеты. Для нас звучит щемящий альт. Шуршит листва.
         Москва - декабрь - 2000